Тем из нас, кто одарен природной внутренней силой, не всегда легко. И поэтому мы рядом со своим «внутренним воином».
Заступлюсь-ка я за сильных. За слабых есть, кому.
Начинается все еще задолго до того, как ты узнал, что выдержишь. Стертая нога, о которой ты промолчал. Замерзшие пальчики, которые ты нес до дома, как будто так и надо. Долго-долго нет мамы, темно и страшно. И ты лежишь, боишься, и выдерживаешь. Обидные слова, которые сжал зубами и пошел дальше, не осыпаясь плечами.
Почему ты тогда не извел нытьем, как все нормальные дети, не сотряс поджилки родственников отборным воем, не заболел всем возможным психосоматическим укором, смолчал, прожевал обиду крошевом зубов – никто не знает. То ли так закалялась сталь, то ли что-то знало в тебе, что выдержишь.
Они чувствительные, и их ранит. А ты сильный, и ты выдержишь.
И это как клеймо на лбу, не скрыть, ни от себя, ни от окружающих. Ходишь этаким магнитом, обернулся – на руке уже висят трое и бабушке чемодан поднести.
Самое любопытное, что ты вообще-то сам не ощущаешь себя каким-то особенным. Ну просто ты ж знаешь, что выдержишь, что ж теперь. Как Муромец, встал да согнул подкову. И вот ходишь и гнешь, за себя и еще за десяток. Этого на руках вынесешь, у него дыхалка слабая, этого закроешь собой, он к зиме не привычный, этому пережуешь, у него зубов нет, этого на руках качать всю ночь, он возбудимый, этот боится конфликтов, ему попоешь да погладишь, этот голоден – отдашь кусок, этот потерялся, давай руку сюда, пойдем, а, ну и мешок тоже давай, понесу, чего уж, а на голове уже несколько гнездо свили и птенцов высиживают, не гнать же. Бережешь, закрываешь собой от пуль и бурь, ловишь над пропастью, выискиваешь во ржи.
И можно все, нельзя сказать об этом. Потому что они чувствительные, и их ранит.
А ты сильный, и ты выдержишь.
Мне это сложно обозначить словами, это как такой шар где-то в районе солнечного сплетения. Душевный вестибулярный аппарат: как бы меня ни крутило и ни бросало, он словно выправляет баланс.
Говорят, он называется «сила», говорят, он называется «уверенность в себе».
Спокойная, стальная такая тяжесть в груди, которая придает вес словам, когда по одному тону понимают, что с тобой так нельзя. Вес решениям, когда тебя очень трудно раскалибровать, выбить или раскачать.
И поэтому ты всех немножко раздражаешь. Так, на третьем подсознательном уровне. Тем, что смеешь, прежде всего, а еще тем, что выдержал там, где другие сломались. Когда никто не видит, они радостно поковыряют гвоздиком и похихикают “ну что, не железный же? а? а?”.
Но потребность выдержать и победить вовсе не означает, что я вцепляюсь в каждую ерунду и довожу ее до финала под фанфары – я готова ждать момента и возможности, готова отступать, извлекать уроки, собираться с силами, искать поддержки. Кому я это должна, я не знаю, но я должна, прежде всего себе – справиться.
Свою силу, своего воина я не предам.
Я с ним, пока он готов сражаться.
Я – он, пока он готов сражаться.
Я – я.
В этом – мой мир с собой.
Автор: Ольга Нечаева
